viernes, 27 de enero de 2023
jueves, 19 de enero de 2023
PARA VÍCTOR HUGO VIZCARRA
Para recordar a mi amigo Víctor Hugo Viscarra, algo que había escrito en 1992:
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Eterna vida o eterna muerte
para Víctor Hugo, donde quiera que esté
Para cualquier mortal, este día era sábado, pero para Víctor era el mismo día de su vida: constante búsqueda de rincones y parques para dormir, beber, encontrar comida o simplemente deambular. Y se pregunta para qué, qué motivo. Ni madre ni padre ni hermanos ni amigos ni mujer... ¿Para qué? Con sus ojos hasta el suelo, llora solo en pleno mediodía de este día igual que su vida.
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Eterna vida o eterna muerte
para Víctor Hugo, donde quiera que esté
Para cualquier mortal, este día era sábado, pero para Víctor era el mismo día de su vida: constante búsqueda de rincones y parques para dormir, beber, encontrar comida o simplemente deambular. Y se pregunta para qué, qué motivo. Ni madre ni padre ni hermanos ni amigos ni mujer... ¿Para qué? Con sus ojos hasta el suelo, llora solo en pleno mediodía de este día igual que su vida.
Quiere almuerzo: mi bolsillo apenas tiene para el suyo y mi cabeza sólo impotencia. Le digo que no tengo sino mi amistad fraterna. Extrae de su bolsillo un cuaderno y lee un párrafo, como muchos otros, escrito por su desgracia; huele a suicidio. Es mi amigo, pero ¿cómo decirle que hay que vivir?, ¿qué esperanza puede darle mi discurso, mi optimismo terco? ¿Qué horizontes pintarle con su voluntad corroída, sus zapatos ya sin impuesto?
El ciudadano trabaja y llega a su casa para tender los pies en su cama, él estira las piernas entumecidas en cualquier plaza. Aquél suda, toma un baño y cambia de ropa, éste no puede ni siquiera lavar la única que tiene puesta. El otro almuerza, cena, eructa, éste tiene un calendario de días sin comer. Es no tener nada; es nada. Y si algo tuviera, ¿qué hacer con ello, dónde dejarlo? Me habla de su muerta vida, de haber estado muerto hace tiempo; comparte conmigo el deseo de que el epitafio de su lápida diga "he vivido como he venido al mundo: con dolor...". Pensamiento suyo que lo traiciona porque sabe que no es posible que un día tenga - ¡acaso por fin! - un lugar propio dónde descansar. Ahí está, con su aliento de trasnoche, con más de treinta años de angustia acumulada brotando por su boca y sus ojos. Retiene el aire y me pide un libro, toma a Kafka, no le va a ayudar pero lo toma. Me da la espalda y a pleno sol de mediodía se marchaba para internarse en las galerías de la noche sempiterna.
Para mi era sábado, para otros era el mismo día de frío inmemorial.
Al atardecer, en el cumpleaños de un buen amigo, bailo, bebo y bebo; bebo luego con la espina de aquel abandonado por su madre, por su padre, por la vida y por Dios. Me alejo del ruido y los humos. A la madrugada, oscura, ya tampoco hago la diferencia: estaba solo en algún día indefinible.
Cerca de casa, aparece, fantasmagórico, otro anónimo ennegrecido por la calle, el viento, el frío y el alcohol, con los cabellos crecidos y apelmazados, sosteniendo su abrigo de cartón. El también existía en la espiral de penumbra eterna. Se acerca y en tono amigable me pregunta si tengo algo para darle, le digo que no en ese momento. ¿Dónde vas? A mi casa, le contesto. Casi en tono de súplica se brinda acompañarme, pero le agradezco y digo que no. Vuelve a preguntar si tengo algo para darle: No, hermano, perdóname... Y me conmuevo. Le doy un abrazo fuerte, impotente. Hace tiempo que nadie me toca siquiera, me dice. Luego se despide y desaparece tragado por la noche mientras yo trepo hacia mi casa mojando mis mejillas por este sábado, por los sábados, los lunes y todos los días de igual desesperanza. La vida estaba borrando las palabras de mañana.
Domingo, 9 de agosto, 1992
( Rolando Ramírez )
domingo, 8 de enero de 2023
ESTÁN FIRMES
En el luminoso horizonte,
el gran poeta Arsenio Maita
con el poema en bandolera
dispara sus versos insurrectos.
Desde el socavon de las minas,
"Huracan Ramirez" proletario intelectual,
inflama la irrenunciable rebelion,
y nos asigna un puesto de combate.
El comandante proletario "camba",
Emil Balcazar, carga su fusil
y ordena su decision irrevocable:
¡Ni un paso atras!
Ellos de la columna de Korchagine,
están firmes al pie del cañón
con las botas bien puestas,
sin doblar las corvas y el fusil en ristre…
No arriaron la bandera roja que izaron
allá en lo más alto de Los Andes,
donde el viento insurrecto brama,
columna de la rebelion que se justifica.
(Carlos Rafael)
Se respetan derechos de autor de las imágenes.
miércoles, 4 de enero de 2023
LOS IMPRESCINDIBLES
Como sea, ellos bajaron
o derrotaron gobiernos,
pero, no pueden ser
gobierno ni poder.
Deben estar como siempre,
pobres y sin privilegios,
o tal vez peor.
Mejor así.
Ellos pusieron
sus muertos,
sus heridos y
sus perseguidos;
y “lo mejor”,
fueron carne de cañón,
los heroicos
y gloriosos combatientes…
Ellos, los “inservibles”
¡al carajo sus derechos
expectaticios!
Ellos pueden usarse,
pueden ser útiles,
son capaces de derrocar
gobiernos o tiranos.
Pero ¡cuidado carajo!
¡cuidado hagan su revolución!
¡hay que controlarlos!
cuidado, mucho cuidado…
Ellos, los “inservibles”
no pueden tener cargos públicos,
ni derechos, garantías,
liberalidades, ni inmunidades…
¡Nunca deben tenerlos!
Ah, para los otros
o sea, nosotros,
somos imprescindibles
somos Ministros,
Viceministros,
Directores
Jefes
Embajadores
Cónsules …
¡todo podemos tener!
¡Carajo, tenemos el poder!
(Carlos Rafael)
domingo, 1 de enero de 2023
HIERBA SILVESTRE
De lo alto de la montaña
al lado de una inerte piedra
al aroma de las hierbas silvestres
le pregunto:
¿Cuánto falta para que el río
aumente su caudal?
Para que tormentosamente arrase
este cruel presente.
[...]
pregunto yo a los remolinos:
¿Por qué te diriges al sur?
¿Qué quieres arrasar?
La inequidad del pasado
posada allí.
[...]
Pero la inercia quedó atrás
encendidos están tus sentimientos.
Hierba silvestre, aroma puro
te ruego acompañarme en mi camino
serás mi bálsamo en mi tragedia
serás mi aliento en mi gloria.
Serás mi amiga
cuando crezcas
sobre mi tumba.
Allí: que la montaña me cobije
que el río me conteste
la pampa arda,
el remolino vuelva, el camino descanse
¿y la piedra?
[...]
La piedra lápida eterna será en ella
grabado,
¡todo quedará!...
(Edith Lagos)
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